En la educación de segundo nivel en Irlanda, tenemos esta cosa llamada “Año de transición” (TY para abreviar).
Básicamente es nuestro cuarto año en la escuela secundaria, justo después de que tenemos nuestros exámenes en el tercer año. Es muy relajado, no hay exámenes reales ni tareas escolares, y básicamente estás destinado a pasarlo haciendo viajes y experiencia laboral y demás.
Esa es la teoría, por supuesto.
En realidad , la gran mayoría de los estudiantes (léase: yo) gastan TY follando.
- ¿Hay evidencia concreta de que las historias de la Biblia se han modificado con el tiempo?
- ¿Por qué el catolicismo dice tan poco sobre cómo es en el paraíso?
- ¿A qué debemos dar prioridad, la nación o la religión?
- ¿Cómo define la vida (viaje de autodescubrimiento, tiempo para confesar nuestros pecados, etc.)?
- ¿Tiene sentido el agnosticismo?
Pero como mis padres eran mis padres, querían que fuera productivo en TY. Entonces me hicieron conseguir un trabajo.
Y siendo este el agujero negro de la Irlanda rural, en realidad solo había una opción de empleo para un joven sin experiencia de 16 años.
El pub.
Y así, fui al abrevadero local, buscando una fuente constante de ingresos.
Me acerqué al gerente y le pregunté si tenía algún trabajo. Me preguntó qué tipo de trabajo estaba buscando. Le dije que estaba “buscando el tipo que paga”, y me reí.
No me reiría por mucho tiempo, déjame decirte eso.
Entonces, conseguí el trabajo. Me puso en la cocina, en el fregadero, lavando sartenes.
Eso fue todo.
Lavar las cacerolas.
Todas.
Maldito.
Día.
Trabajaba todos los domingos, turnos de 12 horas (con quizás un descanso de media hora en el medio), por 2 € menos que el salario mínimo, lavando cacerolas.
No. Maldito. Detener.
¿Quieres saber qué sucede cuando tus manos se exponen al agua hirviendo y a la espuma durante esa cantidad de tiempo, todas las semanas? ¿Incluso con guantes?
Se ponen rojos. Y comienzan a picar. Y la piel comienza a descamarse , se despega inmediatamente. Cada jodido momento.
Ni siquiera podía tocar la guitarra durante días después de esos cambios, mis manos estaban tan jodidas.
Les puse crema, por supuesto, pero ¿de qué servía? Estarían jodidos de todos modos después de los próximos días de trabajo.
El puro agotamiento de trabajar esos turnos, lavar todas las sartenes grasientas y las cacerolas quemadas y las ollas incrustadas de mugre que producía esa cocina, me llevarían al borde de mi ya frágil cordura.
De hecho, llegó al punto en que estaba teniendo pesadillas sobre esa cocina, despertando en medio de la noche con el miedo al trabajo del día siguiente girando alrededor de mi cráneo.
Lo aguanté (todos los bailes de la cena, fiestas y bodas, así como las cosas del fin de semana) durante dos putos años, antes de que finalmente saliera de ese infierno rural y fuera a la universidad.
Y honestamente, los recuerdos de ese lugar todavía me persiguen hasta el día de hoy.
Entonces mi infierno?
Esa cocina
Trabajando alli.
Todo el dia.
Cada día.
Siempre.
